De libros y de escritor-es

Los orígenes de la historia del libro se remontan a las primeras manifestaciones pictóricas de nuestros antepasados. Primero fue la palabra y después la escritura, la escritura precisaba de soporte y nació el libro: pergamino, papel, vitela… Hojas con palabras… Libros.

No se puede hablar del ‘Día del Libro’ sin mencionar al escritor y menos, tras la reciente perdida de un gran escritor. El escritor se va, sus libros no y gracias a sus libros, el escritor no muere.

Tanto en la realidad como en la ficción, toda historia tiene un principio un desarrollo y un desenlace. El final de una persona es su adiós a la vida y siempre es triste despedir a quien quieres y admiras, y con el adiós de Gabriel García Márquez (17 de abril de 2014) nos han caído ‘cien años de soledad’.

Sobre las redes sociales

Lo que empezó siendo para los científicos un protocolo de comunicación ha revolucionado el mundo en todos los ámbitos. Internet celebra sus bodas de plata. 25 años en que el ritmo de vida se ha acelerado y donde el más difícil todavía se desvanece, quedando en una simple anécdota de un momento para otro.

Todo empezó porque un despistado físico británico, Tim Berners-Lee, creó un pequeño software que llamó ‘memoria sustituta’ para poder recordar caras y nombres, la base de lo que hoy se conoce como ‘link’ y la web no es más que el conjunto de todos los ‘links’. Esto sucedió en 1989 y el creador de la web, podría ser hoy el hombre más rico del mundo si no hubiese decidido que su ‘invento’ fuese público y gratuito. En 1990 su invento fue bautizado como ‘World Wide Web’ (telaraña ancha mundial). El concepto de la web y su finalidad: dar acceso universal a un gran universo de documentos utilizando una red de enlaces.

Getsemaní

Silba el viento entre olivos

como exhalando una pena.

Presiente la traición

encubierta que se acerca.

Huerto de Getsemaní,

fuiste regado con lágrimas

de Jesús, de nuestro Dios.

Con dolor lloró su alma.

Sudor y también sangre

cayeron en hora amarga.

Sintiéndose solo y triste,

el miedo lo embargaba.

¡Dios mío! te abandonamos

en el Huerto. En la encrucijada;

en la Cruz de los tormentos,

en la Soledad más amarga.

Sufres una Pasión injusta.

Una Pasión desolada.

La sufriste por amor

y quienes tú amas, no te ama.

Jesucristo está en la cruz;

grandes clavos lo traspasa.

Me duele ver sus heridas.

Me duele mirar sus llagas.

Quisiera sufrir por Ti,

lo que por mí Tú aguantas

y, desatarte con besos

el nudo de tu garganta.

Repruebo al mundo actual

Los cristianos nos acercamos al tiempo de Cuaresma. La Cuaresma nos llama a una reflexión profunda y sincera y nada mejor que rodearnos de silencio.

Reflexionemos en silencio, porque en el silencio de tu alma se esconden lo más bellos secretos de tu corazón. El silencio no es la ausencia de sonidos, es un estado tranquilo con el que puedas oír lo que se mueve en tu interior con mayor claridad.

Abrazos curativos

Las dos hermanitas no se separaban, iban juntas a todas partes. La mayor, muy responsable, siempre estaba pendiente de la pequeña y la protegía con mimo y cuidado.

Un día, la pequeña se puso indispuesta, la llevaron al médico y descubrieron que tenía Leucemia. La hermana mayor estaba tan preocupada por ver a su hermana malita que no podía ni siquiera dormir para acompañarla en su padecer y sufría tanto que le pedía al médico que le pasara la enfermedad a ella que era más fuerte.

Trigo y amapola

Entre los trigales verdes

las amapolas se mecen;

con sus encendidos colores

a los campos embellecen.

El mes de Junio se presenta

con sus trigales verde y rubio,

y a las espigas más doradas

se acama con un arrullo.

El campesino cantando

las va rozando con cariño,

y las corta y las acuesta

con cuidado, como a un niño.

El sol se va encargando

de ir secando las espigas;

las gavillas se recogen,

a la era se encaminan.

La trilla ha comenzado

los caballos están trotando,

dando vueltas y más vueltas

el grano se va soltando.

La paja y el trigo al viento

el labrador va lanzando,

en montañas se separan

y en los graneros guardando.

Los trigales y las amapolas

se volverán a encontrar

la próxima primavera

en abrazos de amistad.

Sueño en poesía

Quiero que me hables, poesía.

Quiero sentir tu dulzura.

Quiero embriagar mis sentidos.

Quiero endulzar mi amargura.

Quiero elevarme en el viento.

Navegar por la espesura,

y cogida a mil estrellas

poder abrazar la luna.

Soñar… sueño en poesía,

porque poesía es ternura.

En mi vida pongo la poesía

que soñé desde la cuna.

La poesía universal

¿Qué es la poesía? A mí me gusta cómo la define Octavio Paz:

La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.

Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y voltear el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.

Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.

A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. Por medio del trabajo refinado de la palabra se desdibuja el rostro de un recuerdo, la desventura de un te quiero en la boca del blasfemo.

En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.

Mi fuente de poesía

Viajo por cuenta propia por las letras.

Me sumerjo en un catálogo de exposiciones.

Mis versos vienen como una gran herida

de experiencias muertas y vidas reales.

A veces como una comprensión oscura

otras, como esperanzas yacentes.

Sombras y luces se entrecruzan

con un fondo ilusionado y palpitante.

Quisiera gritar lo que me ahoga.

Para alivio tendría que quejarme.

Callo tantas veces mis penurias.

Procuro de las penas alejarme.

En mis manos inexistente, la materia

con un canto de agonía resquebrajante.

A lo lejos una luz que me alucina

con destellos que bailan imparables.

Ese brillo tan intenso no me ciega

me presenta los caminos que trasciende.

Sin agonías ni silencios que se entregan.

Olvidos que galopan en toboganes.

Vivir lo que he vivido no me asusta.

Ni la cuna que aún arrulla mis raíces.

Ni los aires limpios y puros que alimentan

a la tierra donde brotan mis amores.

Por siempre daré gracias a la vida

que me ha colmado de alegrías y favores.

Mis padres son mi fuente de poesía.

Lo mejor de mi alma para mis padres.

El día que nací

El día que yo nací

de una mujer campesina…

Estuvo plantando en la tierra

hasta el ocaso del día.

Cuando la noche era oscura

del mes de marzo en umbría,

los dolores del parto

en el aposento latía.

Madre, mujer valiente

que tres hijos ya tenía,

me recibe en sus brazos

con maternal alegría.

Y mi padre a su lado

su cariño le ofrecía.

Los dos miran sonrientes

la carita de su niña.

Doy gracias a mis padres.

Doy gracias a la vida

por darme como regalo

una buena y gran familia.

No habrá nadie que rompa

los lazos que aglutina,

el apellido y la sangre

que orgullosa me ilumina.